Пой, пой свирель!.. Погас последний луч десницы... 
Вон, в сумраке долин, идут толпами жницы, 
На месяце блестят и серп их и коса; 
Пыль мягкая чуть-чуть дымится под ногами, 
Корзины их шумят тяжелыми снопами, 
Далеко звонкие их слышны голоса... 
Я жду ее одну, с приветом на устах, 
В венке из полевых цветов, с серпом в руках, 
Обремененную плодами золотыми... 
Пой, пой свирель!.. 

1840