О, ветром зыблемая тень —  
Не верьте лести. 
Покуда вы — лишь дальний день, 
Лишь весть о вести. 

Вы тщитесь — как бы почудней, 
В угоду моде. 
Вас нет. Вы нищенки бедней. 
Вы — нечто вроде. 

Вы про себя: судьба, судьбе, 
Судьбы, судьбою... 
Нет, вы забудьте о себе, 
Чтоб стать собою. 

Иначе будет все не впрок 
И зря и втуне. 
Покуда блеск натужных строк —  
Лишь блеск латуни. 

Ваш стих — сердец не веселит, 
Не жжет, не мучит. 
Как серый цвет могильных плит, 
Он им наскучит. 

Вам надо все перечеркнуть, 
Начать сначала. 
Отправьтесь в путь, в нелегкий путь, 
В путь — от причала. 

1960