Налетела тень. Затрепыхалась в тяге 
Сального огарка. И метнулась вон 
С побелевших губ и от листа бумаги 
В меловый распах сыреющих окон. 

В час, когда писатель только вероятье, 
Бледная догадка бледного огня, 
В уши душной ночи как не прокричать ей: 
«Это час убийства! Где-то ждут меня!» 

В час, когда из сада остро тянет тенью 
Пьяной, как пространства, мировой, как скок 
Степи под седлом, я весь на иждивенье 
У огня в колонной воспаленных строк. 

1917 

* О себе (лат.). 

Комментарии

Популярные темы