В нашу прозу с ее безобразьем 
С октября забредает зима. 
Небеса опускаются наземь, 
Точно занавеса бахрома. 

Еще спутан и свеж первопуток, 
Еще чуток и жуток, как весть, 
В неземной новизне этих суток, 
Революция, вся ты, как есть. 

Жанна д«Арк из сибирских колодниц, 
Каторжанка в вождях, ты из тех, 
Что бросались в житейский колодец, 
Не успев соразмерить разбег. 

Ты из сумерек, социалистка, 
Секла свет, как из груды огнив. 
Ты рыдала, лицом василиска 
Озарив нас и оледенив. 

Отвлеченная грохотом стрельбищ, 
Оживающих там, вдалеке, 
Ты огни в отчужденьи колеблешь, 
Точно улицу вертишь в руке. 

И в блуждании хлопьев кутежных 
Тот же гордый, уклончивый жест: 
Как собой недовольный художник, 
Отстраняешься ты от торжеств. 

Как поэт, отпылав и отдумав, 
Ты рассеянья ищешь в ходьбе. 
Ты бежишь не одних толстосумов: 
Все ничтожное мерзко тебе. 

1925