Летят, пылая, облака, 
Разрушился небесный город. 
Упряма поступь и легка, 
Раскинут ветром вольный ворот. 

Кто мне промолвил «добрый путь», 
Перекрестил — кто на дорогу? 
Пусть не устанут ветры дуть, 
От твоего стремить порога. 

Былое — груз мой роковой - 
Бросаю черту на потребу. 
Над бесприютной головой 
Пылай, кочующее небо! 

31 июля 1915 Святые Горы