Опять она, родная сторона 
С ее зеленым, благодатным летом, 
И вновь душа поэзией полна... 
Да, только здесь могу я быть поэтом! 

(На Западе — не вызвал я ничем 
Красивых строф, пластических и сильных, 
В Германии я был как рыба нем, 
В Италии — писал о русских ссыльных, 

Давно то было… Город наш родной, 
Санкт-Петербург, как он ни поэтичен, 
Но в нем я постоянно сам не свой - 
Зол, озабочен или апатичен...) 

Опять леса в уборе вековом, 
Зверей и птиц угрюмые чертоги, 
И меж дерев, нависнувших шатром, 
Травнистые, зеленые дороги! 

На первый раз сказать позвольте вам, 
Чем пахнут вообще дороги наши - 
То запах дегтя с сеном пополам. 
Не знаю, каково на нервы ваши 

Он действует, но мне приятен он, 
Он мысль мою свежит и направляет: 
Куда б мечтой я ни был увлечен, 
Он вмиг ее к народу возвращает... 

Чу! воз скрипит! Плетутся два вола, 
Снопы пред нами в зелени ныряют, 
Подобие зеленого стола, 
На коем груды золота мелькают. 

(Друзья мои картежники! для вас 
Придумано сравненье на досуге...) 
Но мы догнали воз — и порвалась 
Нить вольных мыслей. Вздрогнул я в испуге: 

Почудились на этом мне возу, 
Сидящие рядком, как на картине, 
Столичный франт со стеклышком в глазу 
И барыня в широком кринолине!.. 

1864