Завидую далеким временам, 
Когда сонет мешал болтать поэтам. 
А почему бы, думаю, и нам 
Язык не укорачивать сонетом? 

Нужна узда горячим скакунам, 
Обложка — книгам, рама всем портретам, 
Плотина — разогнавшимся волнам, 
Сонет — разговорившимся поэтам. 

Сонет благожелательно жесток: 
Он не допустит, чтоб залезли мысли 
За край листа и бахромой повисли, 
Он говорит: «Вот финиш мысли. Стоп!» 

А чью тираду он врасплох обрубит, - 
Уж тот не мастер. Он таких не любит!