Стемнело. В траве не усмотришь тропинку вертучую... 
И вот, чтобы глаз мой на чем-то его не поймал, 
Куст выпускает тень, — как чернильную тучу 
Под страхом погони выбрасывает кальмар. 

Глядят исподлобья кусты в недоверье зловредном, 
Как если бы каждый на их покушался покой... 
А дуб — в облака унесен вдохновением бледным, 
И звездами полон, хотя его ствол — под рукой. 

Береза — в рисунке полос, полотенец, подковок, - 
Как голос серебряный, сорванный несколько раз; 
Не будь этих черных — на белом стволе — остановок, 
Совсем бы она улетела, пропала из глаз... 

Не видит, не слышит поселок, окуренный снами, 
Что вырвались рощи, ушли из земной западни; 
Деревья не здесь! — Лишь подножья шершавые — с нами, 
Как письма о том, что к рассвету вернутся они. 

И наземь сойдут по ковру укороченной тени, 
Улику — воздушную лестницу — спрячут. 
А жаль; их утро подменит; они возвратятся не теми, 
Какими их видела ночь и небесная даль...