Все те, кто дышит на земле, 
При всем их самомнении - 
Лишь отражения в стекле, 
Ни более, ни менее. 

Каких людей я в мире знал, 
В них столько страсти было, 
Но их с поверхности зеркал 
Как-будто тряпкой смыло. 

Я знаю: мы обречены 
На смерть со дня рождения. 
Но для чего страдать должны 
Все эти отражения? 

И неужели только сон - 
Все эти краски, звуки, 
И грохот миллионов тонн, 
И стон предсмертной муки?.