Сядь, Державин, развалися,- 
Ты у нас хитрее лиса, 
И татарского кумыса 
Твой початок не прокис, 

Дай Языкову бутылку 
И подвинь ему бокал. 
Я люблю его ухмылку, 
Хмеля бьющуюся жилку 
И стихов его накал. 

Гром живет своим накатом - 
Что ему до наших бед? 
И глотками по раскатам 
Наслаждается мускатом 
На язык, на вкус, на цвет. 

Капли прыгают галопом, 
Скачут градины гурьбой, 
Пахнет потом — конским топом - 
Нет — жасмином, нет — укропом, 
Нет — дубовою корой. 

3 — 7 июля 1932