Не с теми я, кто жизнь встречает, 
Как равную своей мечте, 
Кто в достиженьях замедляет 
Разбег к заоблачной черте, 

Кто видит в мире только вещи, 
Кто не провидит через них 
Предчувствий тягостных своих 
Смысл и печальный, и зловещий. 

Но чужды мне и те, кто в мире 
Как стран заоблачных гонцы. 
Мне не по силам их венцы 
И золото на их порфире. 

Иду одна по бездорожью, 
Томясь, предчувствуя, грустя. 
Иду, бреду в Селенье Божье, 
Его заблудшее дитя... 

1936