Вот говорят: любовь — мечты и розы 
И жизни цвет, и трели соловья. 
Моя любовь была сугубой прозой, 
Бедней, чем остальная жизнь моя. 

Но не всегда… О, нет! Какого чёрта! 
Я тоже был наивным, молодым. 
Влюблялся в женщин, радостных и гордых, 
И как себе не верил,- верил им. 

Их выделяло смутное свеченье, 
Сквозь все притворство виделось оно. 
И мне они казались воплощеньем 
Того, что в жизни не воплощено. 

Но жизнь стесняет рамками своими, 
Боится жить без рамок человек. 
И уходили все они — с другими. 
Чтоб не светясь дожить свой скромный век. 

Они, наверно, не могли иначе. 
Для многих жизнь не взлёт, а ремесло. 
Я не виню их вовсе. И не плачу. 
Мне не обидно.- Просто тяжело. 

Я не сдавался. Начинал сначала. 
Но каждый раз проигрывал свой бой. 
И, наконец, любовь моя увяла, 
И притворилась грубой и слепой. 

Жила, как вcе, и требовала мало. 
И не звала, а просто так брала. 
И тех же, гордых, тоже побеждала 
И только счастья в этом не нашла. 

Затем, что не хватало в них свеченья, 
Что хоть умри, не грезилось оно, 
Что если жить — так бредить воплощеньем 
Того, что в жизни не воплощено. 

Все испытал я — ливни и морозы. 
И жизнь прошла в страстях, в борьбе, в огне. 
Одна любовь была обидной прозой - 
Совсем другой любви хотелось мне. 

1955