Это чувство, как проказа. 
Не любовь. Любви тут мало. 
Всё в ней было: сердце, разум... 
Всё в ней было, всё пропало. 

Свет затмился. Правит ею 
Человек иной породы. 
Ей теперь всего нужнее 
Всё забыть — ему в угоду. 

Стать бедней, бледней, бесстрастней... 
Впрочем — «счастье многолико»... 
Что ж не светит взор, а гаснет? 
Не парит душа, а никнет? 

Ты в момент ее запомнишь 
Правдой боли, силой страсти. 
Ты в глазах прочтешь: «На помощь»! 
Жажду взлета. Тягу к счастью. 

И рванешься к ней… И сразу 
В ней воскреснет всё, что было. 
Не надолго. Здесь — проказа: 
Руки виснут: «Полюбила». 

Не взлететь ей. Чуждый кто-то 
Стал навек ее душою. 
Всё, что в ней зовёт к полёту, 
Ей самой давно чужое. 

И поплатишься сурово 
Ты потом, коль почему-то 
В ней воскреснет это снова, 
Станет близким на минуту. 
............. . 

Этот бред любовью назван. 
Что ж вы, люди! Кто так судит? 
Как о счастье — о проказе, 
О болезни — как о чуде? 

Не любовь — любви тут мало. 
Тут слепая, злая сила.- 
Кровь прожгла и жизнью стала, 
Страсть от счастья — отделила. 

1963