Ты в этот год сложил немало 
тревожных песен, но, боясь, 
что их теперь не понимала 
ни дружба, ни любовь твоя, 
ты их творил, как композитор - 
без слов, но музыки не знал. 
Что мог ты сделать! Дождик в сито 
нельзя собрать. Твоя ль вина, 
что дождь тревог и междометий 
прошел тебя насквозь? Убавь, 
что все продумав, ты заметил 
тот горький привкус на губах. 
И больше ничего. Но кроме 
банальной фразы, что зима 
и впрямь прекрасна. 
Мир огромен. 
Но в этот раз ты понимал. 

18.11.1939