Наша ветхая саклюшка 
И печальна и темна. 
Где же ты, моя Шалушка, 
Или выпита до дна? 
Колыбельная речушка, 
Или высохла она? 
Выпью с горя; где же кружка? 
Здесь, в Литфонде, у окна. 
Я живу, поэт московский, 
Кабарде любовь храня. 
Только жаль, что друг Козловский 
Переводит так меня. 
Перевод читатель кроет, 
Головой в сердцах крутя. 
То как зверь он вдруг завоет, 
То заплачет, как дитя… 

1979