Разбудите меня через тысячу лет, 
я, наверно, уже отдохну. 
Я на завтрак нажарю медвежьих котлет, 
постучу топором по бревну. 
На веселые плечи подвешу рюкзак, 
затопчу головешки костра. 
Пролетит на свидание тощий гусак, 
опрокинется дождь из ведра. 
Бесноватые молнии будут слепить, 
в чащу ринется заяц-беглец... 
Я по-прежнему буду кого-то любить, 
потому что любовь — молодец. 
Потому что она через тысячу лет — 
это та же гроза, это тот же рассвет. 

1964