Мне жалко, что сегодня мне не пятнадцать лет, 
Что я не мальчик дерзкий, мечтательный поэт, 
Что мне не светит в слове его начальный свет! 

Ах, как я ликовал бы, по-детски опьянен, 
Встречая этот праздник, ступень иных времен, 
Под плеском красных флагов, — увенчанных знамен! 

Пусть радостью разумной мечта моя полна, 
Но в чувстве углубленном нет пьяности вина, 
Оно — не шторм весенний, в нем глубина — ясна. 

Да, многое погибло за сменой дней-веков: 
Померк огонь алмазный в сверканьи многих слов, 
И потускнели краски не раз изжитых снов. 

Душа иного алчет. На медленном огне 
Раскалены, сверкают желания на дне. 
Горит волкан подводный в безмолвной глубине. 

Прошедших и грядущих столетий вижу ряд; 
В них наши дни впадают, как в море водопад, 
И память рада слышать, как волны волн шумят! 

Приветствую Свободу… Чего ж еще хотеть! 
Но в золотое слово влита, я знаю, медь: 
Оно, звуча, не может, как прежде, мне звенеть! 

Приветствую Победу… Свершился приговор... 
Но, знаю, не окончен веков упорный спор, 
И где-то близко рыщет, прикрыв зрачки, Раздор. 

Нет, не могу безвольно сливаться с этим днем! 
И смутно, как былые чертоги под холмом, 
Сверкают сны, что снились в кипеньи молодом! 

И втайне жаль, что нынче мне не пятнадцать лет, 
Чтоб славить безраздумно, как юноша-поэт, 
Мельканье красных флагов и красный, красный цвет! 

3 марта 1917