Все до черта надоело, 
кроме мая, мира, милых 
глаз твоих, куда б летела, 
как на небо из могилы. 
Кроме славок, птичек славных, 
и наивных носорогов. 
Кроме листьев, красных, плавных, 
прочь сметаемых с порогов. 
Кроме грохота и грома: 
не того, с аэродрома, 
а того, что скачет бесом 
с молнией над майским лесом. 
Кроме свежести рассвета 
и спокойствия заката, 
осени, зимы и лета 
и всего, чем жизнь богата. 
Улыбаясь, выпускаю 
из руки твою ладонь 
и куда-то улетаю, 
как из кадра черный конь. 

1994