Сидела я, пестро одета, 
пекла картошку на костре, 
и медленно катилось лето 
и спотыкалось на кусте. 

Катилась жизнь свободным ходом, 
паслась корова, рыскал волк, 
и был причесан у природы 
любовно каждый завиток. 

Казалось неправдоподобно, 
хоть жизнь в действительности шла, 
разглядывать ее подробно, 
словно изделье из стекла. 

Где каждый листик и цветочек, 
росой увенчанный, горел 
и, как хрустальный колокольчик, 
от счастья тоненько звенел. 

1975