Рукой не расправить морщины, 
на землю не сбросить, 
как сеть. 
Не склеить осколки кувшина, 
все трещинки будут болеть. 

Забор твоих рук ломаю, 
еще один рывок – 
навстречу зеленому маю 
подсолнух-лицо на восток! 

1959