По избе шныряет ветер, 
где-то в щелки проскочил… 
Спрятались на печку дети, 
тарабарят, 
как грачи. 
К костенеющим от стужи 
пальцам 
книга приросла. 
И уже на печке тужат 
тоненькие голоса. 

зима 1945