Кидало, 
шлепало, 
об землю било… 
Ах, что осталось? 
Сыпучих косточек не соберу. 
Приподымаюсь травой затоптанной 
на остром локте 
и вслед гляжу: 
ушли, исчезли в пыли полуденной 
и были, не были — 
не разобрать… 
Зачем, проезжая дороженька, 
ты колыбелью моей была? 
Могучий лес, 
тенистый, солнечный, 
зачем ты срублен под корень был? 

1955