Что в глаза мои глядите так, 
будто чуда ожидаете? 
Ветер мартовский удивительный, 
но и он ведь ошибается. 

В синих лужицах закружится, 
но, как в детстве, не разуться, 
все равно не хватит мужества, 
с полпути больней вернуться. 

Да, и осень сыплет золотом, 
умирающим, поддельным… 
Не придет вторая молодость, 
безраздумная, безраздельная. 

март 1947