Когда б не смерть, а забытье, 
Чтоб ни движения, ни звука... 
Ведь если вслушаться в нее, 
Вся жизнь моя — не жизнь, а мука. 

Иль я не с вами таю, дни? 
Не вяну с листьями на кленах? 
Иль не мои умрут огни 
В слезах кристаллов растопленных? 

Иль я не весь в безлюдье скал 
И черном нищенстве березы? 
Не весь в том белом пухе розы, 
Что холод утра оковал? 

В дождинках этих, что нависли, 
Чтоб жемчугами ниспадать?. 
А мне, скажите, в муках мысли 
Найдется ль сердце сострадать?