Заходит наше солнце… Где века 
Летящие, где голоса и дали? 
Где декорации? Уж полиняли 
Земные пастбища и облака. 

И я меняюсь. Падает рука 
Беспомощно, спокойны мысли стали, 
Гляжу на эту жизнь, — и нет печали, 
И чужд мне даже этот звук: тоска. 

Но все ж я не подвластен разрушенью. 
Порою мир одет прозрачной тенью, 
И по ночам мне страшно иногда, 

И иногда мне снится голубое 
И плещущее море, и стада 
У берегов моей родимой Трои. 

1919