Им счастие даже не снится, 
И их обмануло оно. 
Есть в мире лишь скука. Глядится 
Скучающий месяц в окно. 

Пьют чай, разбирают газеты, 
Под долгие жалобы вьюг, 
И думают, думают: «Где ты 
Теперь, мой забывчивый друг?» 

1919