Я не могу писать тебе стихов 
Ни той, что ты была, ни той, что стала. 
И, очевидно, этих горьких слов 
Обоим нам давно уж не хватало. 
За все добро — спасибо! Не считал 
По мелочам, покуда были вместе, 
Ни сколько взял его, ни сколько дал, 
Хоть вряд ли задолжал тебе по чести. 
А все то зло, что на меня, как груз, 
Навалено твоей рукою было, 
Оно мое! Я сам с ним разберусь, 
Мне жизнь недаром шкуру им дубила. 
Упреки поздно на ветер бросать, 
Не бойся разговоров до рассвета. 
Я просто разлюбил тебя. И это 
Мне не дает стихов тебе писать. 

1954