Вам восемь лет, а мне семнадцать било. 
И я считал когда-то восемь лет; 
Они прошли. — В судьбе своей унылой, 
Бог знает как, я ныне стал поэт. 
Не возвратить уже того, что было, 
Уже я стар, мне незнакома ложь: 
Так верьте мне — мы спасены лишь верой.  
Послушайте: Амур, как вы, хорош; 
Амур дитя, Амур на вас похож —  
В мои лета вы будете Венерой. 
Но если только буду жив, 
Всевышней благостью Зевеса, 
И столько же красноречив - 
Я напишу вам, баронесса, 
В латинском вкусе мадригал, 
Чудесный, вовсе без искусства —  
Не много истинных похвал, 
Но много истинного чувства. 
Скажу я: «Ради ваших глаз, 
О баронесса! ради балов, 
Когда мы все глядим на вас, 
Взгляните на меня хоть раз 
В награду прежних мадригалов 
Когда ж Амур и Гименей 
В прелестной Марии моей 
Поздравят молодую даму —  
Удастся ль мне под старость дня, 
Вам посвятить эпиталаму? 

1815