Он в белом гробике своем 
Лежал, усыпанный цветами; 
Деревья тихо под окном 
Качали темными ветвями. 

На крепко сомкнутых губах 
Улыбка кроткая застыла, 
И что-то радостное было 
В его младенческих чертах. 

Казалось, спал он и видений 
К нему нисходит светлый рой, 
А не сразил своей косой 
Ребенка мрачный смерти гений. 

С глазами, красными от слез, 
Бледна, исполнена печали, 
Склонилась мать над ним. Вопрос 
Уста дрожащие шептали: 

«Зачем родился ты на свет, 
Когда лишь ранняя могила 
Тебя ждала? Какая сила 
В ночь превратила твой рассвет?» 

Напрасно! На вопросы наши 
Не даст ответа рок — он нем; 
Но лучше, верь мне, лучше тем, 
Кто лишь коснулся жизни чаши. 

Счастлив заснувший беспробудно 
Младенец твой! Не спросит он, 
Изнемогая в битве трудной, 
Путем тернистым изъязвлен: 
«Зачем на свет я был рожден?» 

1871