Пылает отствет красноватый 
На летней пашне в час заката. 
До фиолетового цвета 
Земля засохшая прогрета. 
Здесь каждый пласт огнем окован —  
Лиловым, розовым, багровым, 
И этот крепкий цвет не сразу 
Становится привычен глазу. 
Но приглядишься по-немногу, 
На алый пласт поставишь ногу, 
И с каждым шагом, все бесстрашней 
Идешь малиновую пашней. 

1942