Ветер воет, ветер свищет - 
Это ничего. 
Поброди на пепелище 
Сердца моего. 

Ты любил под лунным светом 
Побродить порой. 
Ты недаром был поэтом 
Бедный мой герой. 

Я глазам не верю — ты ли, 
Погруженный в сон, 
Преклонившийся к Далиле 
Гибнущий Самсон. 

То ль к Далиле, то ль к могиле, 
Только не ко мне, 
Не к моей невольной силе, 
Выросшей в огне, 

Взявшейся на пепелище 
Сердца моего, 
Там, где только ветер свищет, 
Больше ничего. 

1955