Ax, трубы медные гремят,  
кружится воинский парад —  
за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.  
Не в силах радость превозмочь,  
поет жена, гордится дочь,  
и только мать уходит прочь… Куда же ты, куда ты? 

И боль, и пыль, и пушек гром…  
Ах, это будет всё потом,  
чего ж печалиться о том — а может, обойдется?  
Ведь нынче музыка — тебе,  
трубач играет на трубе,  
мундштук трясется на губе, трясется он, трясется. 

1959