Сняла, шутя, с былинки нежной, 
С родного, бедного цветка 
И в сердце розы белоснежной 
Ты положила светляка. 
И роза кажется дворцом 
Волшебным, белым и прохладным, 
Вся озаренная лампадным, 
Зеленоватым огоньком. 
Но он потух… Мой друг, опять 
Верни его родному полю: 
Он любит ночь, он любит волю, — 
В тюрьме не хочет он сиять! 

1891