Ты умирать сбираешься так скоро, 
И я с тревогой слушаю тебя. 
Страшусь я смерти, как ночного вора, 
Во всех, во всем златую жизнь любя. 

И жду я, — вот в ночи придет громила 
С отмычкою от тела и души, 
И смеркнет облик дорогой и милый, 
И я остануся один в тиши. 

Меж тем, глянь, утром против на погосте, 
Как в молоке, в цвету плывут кусты, 
И гонят из-за них лихую гостью 
Руками распростертыми кресты. 

1922