Я болен любовью 
К поэтам старинным, 
Их Грузия с кровью 
Своею слила… 
Они распевали в саду соловьином, 
Писали стихи над лукою седла. 

И пели они, как дожди, как буруны, 
Как тысячи птиц под немой 
Высотой, 
И были легки и упруги 
Их струны, 
И хриплой натуги 
Не ведал их строй. 

В пожары ль, в сраженья ли, в мор ли великий 
Все так же по силе 
Их песня свежа… 
Вот Гурамишвили, 
Веселый Бесики, 
Вот Шота и тогровокожий Важа. 

Стихи их, как полые воды… 
Как реки, 
Они оросили родную страну… 
Они в озареньи 
На годы, 
На веки, 
Забвенья 
Не зная, у смерти в плену. 

Мы слышим из черной 
Могилы их трели, 
Их клекот нагорный - 
Уже неживых… 
Навек они птицами в звездах 
Засели 
На гнездах, 
Сплетенных из струн золотых. 

1934