Мы не молоды. Но и не стары. 
Мы не мертвые. И не живые. 
Вот мы слушаем рокот гитары 
И романса «слова роковые». 

О беспамятном счастье цыганском, 
Об угарной любви и разлуке, 
И — как вызов бокалы — с шампанским 
Подымают дрожащие руки. 

За бессмыслицу! За неудачи! 
За потерю всего дорого! 
И за то, что могло быть иначе, 
И за то — что не надо другого! 

1949