Что-то сбудется, что-то не сбудется. 
Перемелется все, позабудется... 

Но останется эта вот, рыжая, 
У заборной калитки трава. 

… Если плещется где-то Нева, 
Если к ней долетают слова - 
Это вам говорю из Парижа я 
То, что сам понимаю едва. 

1943