В. И. Иванову 

Раскроется серебряная книга, 
Пылающая магия полудней, 
И станет храмом брошенная рига, 
Где, нищий, я дремал во мраке будней. 

Священных схим озлобленный расстрига, 
Я принял мир и горестный, и трудный, 
Но тяжкая на грудь легла верига, 
Я вижу свет… то День подходит Судный. 

Не смирну, не бдолах, не кость слоновью — 
Я приношу зовущему пророку 
Багряный ток из виноградин сердца. 

И он во мне поймет единоверца, 
Залитого, как он, во славу Року 
Блаженно-расточаемою кровью.