В ночном лесу тропа на ощупь. 
Весь в паутине и поту, 
иду, 
хотя свалиться проще, 
я засыпаю на ходу. 
Я знаю, там (уже недолго) 
зажжется город меж ветвей 
и вздрогнет бакенами Волга 
за поворотом, чуть левей. 
На пристань флаг надет, а пристань 
как будто дышит: 
вверх и вниз... 
И небо спящее ребристо 
от облаков, подперших ввысь. 
Я встречу утро как бродяга, 
и радость встречи так сладка! 
И солнце старенькому флагу 
протянет луч издалека. 

1966