Война меня кормила из помойки, 
пороешься — и что-нибудь найдешь. 
Как серенькая мышка-землеройка, 
как некогда пронырливый Гаврош. 
Зелененький сухарик, 
корка сыра, 
консервных банок терпкий аромат. 
В штанах колени, 
вставленные в дыры, 
как стоп-сигналы красные, горят. 
И бешеные пульки, 
вместо пташек, 
чирикают по-своему... 
И дым, 
как будто знамя 
молодости нашей, 
встает на гроизонтом 
золотым... 

1964