Июльская гроза, шумя, прошла. 
И тучи уплывают полосою. 
Лазурь неясная опять светла... 
Мы лесом едем, влажною тропою. 

Спускается на землю бледный мрак. 
Сквозь дым небесный виден месяц юный, 
И конь все больше замедляет шаг, 
И вожжи тонкие, дрожат, как струны. 

Порою, туч затихнувшую тьму 
Вдруг молния безгромная разрежет. 
Легко и вольно сердцу моему, 
И ветер, пролетая, листья нежит. 

Колеса не стучат, по колеям. 
Отяжелев, поникли долу ветки... 
А с тихих нив и с поля, к небесам, 
Туманный пар плывет, живой и редкий... 

Как никогда, я чувствую — я твой, 
О милая и строгая природа! 
Живу в тебе, потом умру с тобой... 
В душе моей покорность — и свобода.  

1897