Она стоит в серебряном венце, 
С закрытыми глазами. Ни кровинки 
Нет в голубом младенческом лице 
И ручки — как иссохшие тростинки. 
За нею кипарисы на холмах, 
Небесный град, лепящийся к утесу, 
Под ним же Смерть: на корточках, впотьмах, 
Оскалив череп, точит косу. 
Но ангелы ликуют в вышине: 
Бессильны, Смерть, твои угрозы! 
И облака в предутреннем огне 
Цветут и округляются, как розы. 

1919