Цветы, холодные от рос 
И близкой осени дыханья, 
Я рву для пышных, жарких кос, 
Еще не знавших увяданья. 

В их ночи душно-смоляной, 
Повитой сладостною тайной, 
Они надышатся весной 
Ее красы необычайной. 

Но в вихре звуков и огней 
С главы сияющей, порхая, 
Они падут — и перед ней 
Умрут, едва благоухая. 

И, движим верною тоской, 
Их усладит мой взор покорный, - 
Благоговеющей рукой 
Сберет любовь их прах тлетворный. 

1914