Так раненого журавля 
Зовут другие: курлы, курлы! 
Когда осенние поля 
И рыхлы, и теплы... 

И я, больная, слышу зов, 
Шум крыльев золотых 
Из плотных низких облаков 
И зарослей густых: 

«Пора лететь, пора лететь 
Над полем и рекой, 
Ведь ты уже не можешь петь 
И слезы со щеки стереть 
Ослабнувшей рукой». 

1915