Безвольно пощады просят 
Глаза. Что мне делать с ними,  
Когда при мне произносят 
Короткое, звонкое имя? 

Иду по тропинке в поле 
Вдоль серых сложенных бревен. 
Здесь легкий ветер на воле 
По-весеннему свеж, неровен. 

И томное сердце слышит 
Тайную весть о дальнем. 
Я знаю: он жив, он дышит,  
От смеет быть не печальным. 

1912