Что в сердце нашем самое святое? 
Навряд ли надо думать и гадать. 
Есть в мире слово самое простое 
И самое возвышенное — Мать! 

Так почему ж большое слово это, 
Пусть не сегодня, а давным-давно, 
Но в первый раз ведь было кем-то, где-то 
В кощунственную брань обращено? 

Тот пращур был и темный, и дурной 
И вряд ли даже ведал, что творил, 
Когда однажды взял и пригвоздил 
Родное слово к брани площадной. 

И ведь пошло же, не осело пылью, 
А поднялось, как темная река. 
Нашлись другие. Взяли, подхватили 
И понесли сквозь годы и века... 

Пусть иногда кому-то очень хочется 
Хлестнуть врага словами, как бичом, 
И резкость на язык не только просится, 
А в гневе и частенько произносится, 
Но только мать тут все-таки при чем? 

Пусть жизнь сложна, пускай порой сурова. 
И все же трудно попросту понять, 
Что слово «мат» идет от слова «мать», 
Сквернейшее — от самого святого! 

Неужто вправду за свою любовь, 
За то, что родила нас и растила, 
Мать лучшего уже не заслужила, 
Чем этот шлейф из непристойных слов?! 

Ну как позволить, чтобы год за годом 
Так оскорблялось пламя их сердец?! 
И сквернословам всяческого рода 
Пора сказать сурово наконец: 

Бранитесь или ссорьтесь как хотите, 
Но не теряйте звания людей: 
Не трогайте, не смейте, не грязните 
Ни имени, ни чести матерей!